Os propongo que entendáis [ pajarones shushetumaaa... ]

"Pintoresco, particular, curioso, cuático, heavy, shaaaaaa..."

"Pello lorea lo que dice el cartel!"

"Jajaja, basura es con v de Volocco"

"¿El hanta no se había erradicado?"

"Me pica un ojo"

No menos que eso son los comentarios que ha suscitado el hecho reporteado hace algunos días en Laguna Verde, Valparaíso, querido paraje de la ciudad en el que la basura, los ratoncillos chillones y restos humanos [ excretados je je ] parecían dominar el escenario. Un llamado a la conciencia por parte de algún ingeniosillo poblador se ha efectuado en términos bastante coloquiales y poco amables... lo cual me hace pensar [ no quiero comentarios sobre eso ] que sí, es cierto: los chilenos entendemos a puras chuchás.

Dotados de un arsenal no poco amplio de improperios y epítetos, debemos ser la raza de simios en 2 patas que más insultos debe tener para uso frecuente y más combinaciones de los mismos después de Alemania y Sri Lanka [ ok, ese fue un dato inventado ] . Yo creo que deberíamos hacer un Guitar Hero, pero con un hueón tirando chuchás en distintas situaciones, se llamaría Chilean Hero y duraría dos días antes de que lo saquen por tener virus o fallar.

Y por supuesto en mi espíritu ecológico, es que quiero sumarme a esta noble causa, una causa de superación cultural... para que dejemos de ser unos ahueonaos incultos, obedientes y ordenaitos', aspirando [ no quiero comentarios sobre eso tampoco ¬_¬ ] a grandes cosas, como no sé... leer de corrido el mapa del Transantiago.

Por eso ¡Ceda el paso, conchetumare!
Gracias.

[ Lo sé. Obviamente hay gente que no comparte la idea y considera que todo somos unos rotos picantes... pero beibe, es tan válido negar esta cruda realidad, como negar el juramento de la caña - no tomo más - Todos al saco. ]


Después de todo, caballero, dama, telespectador, pokemon o pelolais, poco nos pueden decir desde afuera en donde existe una ciudad Fucking Town, otra llamada Petting y parcelas vacacionales que se llaman la Pichula. No hay moral güey, ya no la hay.

Hay momentos en la vida de un hombre en que uno debe decidir cosas importantes. [ y luego eructar ]

El rito de la transición...
Para dejar de ser un apestoso niño y llegar a ser un apestoso adulto...
Se ve reducido sólo a una sencilla serie de decisiones...

¡Rayos, a mi no me gustaría ser eso toda la vida!

.

*** WARNING ***



Esta es una guía sumamente profesional y elaborada con la más fina selección de hierbas caseras, para orientar a los cabros, a los lolos, que andan perdido de la vida preguntando sobre las verdaderas decisiones que reflejan el ser un macho alfa de esta sociedad.


*** WARNING ***

[ Eventualmente serviría para definir a un vago o incompetente, en adelante "El individuo", pero aquí usaremos los términos indistintamente. Después de todo, los vagos merecen respirar, comer y ser mencionados como cualquier otro animal ]

En fin...

¡¡Muchachos, cabros, compa'res!!, el tío Sam y tu hermana nos llaman a parar su hueveo de una buena vez, e informarse sobre las temidas:


. . . . . .. .-decisiones que separan tu infancia de la posterior infancia con pelos-

.

1) Bañarse,



2) Levantarse con la pelusa en el ombligo,



3) ¡Encarar a Don Pío y las huestes del mal! [ de libre interpretación ],



4) Evaluar el rendimiento de la cuenta de arriendo de containers para Asia [ super habitual, a mi me ocurre siempre ],



5) Acabar con ese póster de [inserte aquí el nombre del mejor equipo de fútbol de <.inserte aquí el nombre de su país.>] y colocar uno de la Monty u otro mejeta rega en su lugar, :B



6) Con mucha reflexión de corazón, mucha humildad, mucha inspiración y por supuesto mucha alegría, elegir las medidas, color y madera del ataúd de la suegra de turno en forma anticipada [aplicable para aquellos cachorros con relaciones de pareja de más de 1 semana o amor eterno de 2 meses].



7) Asociarte con aquellos partners que te cagarán la psique for life, que se reirán mucho de ti en tus malos ratos, y te cortarán la ceja izquierda para tu cumpleaños, pero que cubrirán tu ebria espalda en los momentos cruciales. Salvo que TODOS estén ebrios...



8) Y la más importante: NUNCA, PERO NUNCA!, decidir que eres más rápido que la puerta de tu casa en cerrarse mientras enciendes desnudo el calefont que está fuera de la misma, justo cuando pasa una chorrada de gente con niños y abuelos que te miran en pelotas, para luego infringir seriamente la integridad física de tu cuerpo por entrar vía la ventana del segundo piso.


En otras latitudes del planeta se presume que cambia el punto 1 por "elegir el perfume adecuado según la magnitud del impacto provocado por la pestilencia axilar en un perímetro cubierto".

La leyenda cuenta que una vez el punto 4 fue posible, cuando las leyes matemáticas de cuadratura no existían y don choco no sabía de contabilidad.



[ la ecuación familiar que determina el viejazo --> "Aaaahh... si está tan grande el hueón" ¿y ya se casó?" ]

[ Foto: La bestia aborrecible que dejamos de ser para convertirnos en el winner de hoy en día. Puros campiones. ]

Y volviendo a la sección de poesía barata... [ Tu rincón favorito, lo sé, no hay que decirlo ]

- Fragmento de Ideas Malogradas y Traicioneras -

Estaba diciendo [olvidado en el cuerpo]:

-¡Cuánta pérdida! Soñar sólo de noche, y perder mis tesoros al dormir…
-¡Cuán patético! Ser un carente de carencias… [Él que tiene todo… es Todo… o menos]
-¡Cuándo fui yo! Mi paz violada por el ronquido maldito, maldito, de la quietud…

Y trataba pues de inquirir las razones malolientes…
De tanta desgracia.
De tanto dolor.

Estaba en eso,
Y pasó un viejo.
Postrado a su lado,
Lo convierto en melodía.

Anochece y en eso limitaron nuestra noche al canto.
Un viejo y su melodía, no la mía.
Tantas vivencias.
Tan liviano.
Al fuego.

Sólo hoy contento el momento,
Que al calor de los recuerdos.
La mansedumbre golpeó mis vísceras.

Recuerdos felices, dichosos, tangibles.
Que llenaron mi boca de insultos.
Al destino.
Por darme a mi mismo.
En obsequio.
Condenado a la interpretación.
De dos o tres sentidos llanos.
A mi mismo…

No es melancolía ni sudores de congoja.
Es el hunger, el annoyed.
Son vómitos vacíos que salen por fin.
¡Por perder los tesoros! Me lo merezco.
Por carecer de nada. Te lo mereces.
Por no tener paz [verdadera o no… pero paz]

Nadie sabe.
Nadie conoce.
Y borraré mi soledad.
Cuando el sol derrame piedad sobre el esclavo.
Cuando mi mano pare de golpear la puerta que no se abre.
Matándose.
Yo la borraré.